Des mots comme on respire,
lentement, en silence.

Des fragments d'histoires nées d'un souffle, d'un lieu, d'une saison — à lire comme on marche seul, au petit matin.

Une marche sous les frênes, où chaque pas devient une question posée aux racines.

Une confidence murmurée à la fenêtre, entre deux insomnies et un carnet resté ouvert.

Une rivière, un corps, la mémoire de l'eau qui garde ce que l'on croyait avoir tu.

Les feuilles tombent, elle les ramasse une à une, comme on retient ce qui va partir.

Un geste, une chaleur, tout un été résumé dans le creux d'une main posée.

Il n'y avait pas de chemin tracé — seulement l'envie d'avancer, et la brume pour excuse.

Des mots comme on respire,lentement, en silence.